De qué color, es el color...

El maestro Soseki pidió a Yuko que cerrase los ojos y se imaginase el color. El color no está afuera. Está en tu interior, sólo la luz está fuera.
Si me preguntas con qué ojos veo, te diré que con los del alma...El alma para observar sin cegueras tendrá que ser blanca, tan blanca como la nieve, Yuko.
El alma de Yuko era resplandecientemente blanca, como la nieve era la poesía del invierno. A sus 17 años, el joven tenía dos pasiones: El haiku y la nieve.
El haiku es un poema compuesto por tres versos y diecisiete sílabas. Un género literario japonés. Y la nieve es un poema que cae de las nubes en copos blancos y livianos.
Maxence Fermine nos entrega una historia limpia, transparente y hermosa como un haiku. La tradición de un Japón a finales del siglo XIX, dividido entre la religión y el ejército. Yuko tenía que elegir un oficio: sacerdote o guerrero –quiero ser poeta- Quiero aprender a mirar cómo pasa el tiempo, padre. No adornar nada. No hablar. Mirar y escribir. En pocas palabras. Diecisiete sílabas. Un haiku. Contrariando los deseos de su padre, Yuko decidió ser el poeta de la nieve. Feliz  escribió setenta y siete haikus, cada invierno ¿Por qué la nieve?
-La nieve es Blanca. Luego es una poesía. Una poesía de gran pureza.
-Hiela la naturaleza y la protege. Luego es una pintura. La pintura más delicada del invierno.
-Se transforma continuamente. Luego es una caligrafía. Existen diez mil modos de escribir la palabra nieve.
-Es una superficie resbaladiza. Luego es una danza. En la nieve, todo hombre puede creerse funámbulo.
-Se convierte en agua. Luego es una música. En primavera, troca los ríos y torrentes en sinfonías de notas blancas.
Se encimaron los inviernos y Yuko perfeccionaba el arte del haiku hasta que sus escritos llegaron a la sensibilidad del emperador, quien envía un comisario a evaluar los trabajos del poeta de la nieve: "La escritura de Yuko es desesperadamente blanca, casi invisible, deberá aprender a colorear sus poemas, le falta la pintura, el color":

Nieve límpida
pasarela de silencio
y de belleza

música de nieve
grillo de invierno
bajo mis pasos

mujer agachada
que orina y hace fundir
la nieve

Tan sagrado fue el amor por la nieve, que Yuko decide partir al sur de Japón, necesita aprender del prestigiado poeta y pintor, Soseki, el color. En su larga travesía, la nieve le entregaría al joven la más hermosa imagen vista: "Parecía frágil como un sueño. Era una mujer joven, desnuda y rubia, europea. Era blanca como la nieve. Estaba muerta. Dormía bajo un metro de hielo" ¿De dónde venía? ¿Era real? Yuko creyó que era un sueño. El poeta detuvo el tiempo. El amor que sentía por aquella mujer no moriría y el rostro dormido bajo el hielo no envejecería, alimentaría su memoria en su transitar al sur del corazón. Soseki, pintor ciego, le enseñaría el arte del color: su mente sabe lo que tus ojos no pueden ver. No te fíes de las apariencias, sólo sirven para perderse,  le decía Horoshi, asistente del viejo sabio.
Él, aprendió las artes por el amor de una mujer. Porque el amor es con mucho la más difícil de las artes. Y escribir, bailar, componer música y pintar son lo mismo que amar. Funambulismo. Lo más difícil es avanzar, sin caer. Su maestro Soseki se enamoró de una funámbula o equilibrista, llamada Nieve y su vida seguía una sola línea. RECTA. Era su destino. Avanzar paso a paso. De uno a otro extremo de la vida. A los ojos de Soseki parecía un poema, una pintura, una caligrafía, una danza y una música en esa cuerda floja. Caminaba por el aire. 

Un día, sin embargo, el equilibro de la cuerda se hizo frágil, tan frágil que se rompió, como un pájaro que caía del cielo. Nieve desaparecía en el abismo de la vida y dormía por siempre en  su lecho de blancura. El poeta Soseki jamás se repuso de la pérdida de su mujer. Nunca volvería a ver la belleza. Por lo que se dedicó a pintar mil cuadros, evocando la imagen amada ¿cómo pintar la blancura? Yuko le enseñaría. El anciano aprendió a pintar la blancura,  la pureza. Finalmente ambos descubrirían que la auténtica luz y los auténticos colores permanecen siempre íntimamente ligados a la belleza del alma. Sin olvidar que hay dos clases de personas. Los que viven, juegan y mueren. Y los que se mantienen en equilibrio en la arista de la vida. Los actores. Y los funámbulos.

Gracias por existir, Maxence Fermine. Gracias por la alegría de las lágrimas.